LUGAR -COMÚN

¿Escuchaste?
No…
Shiiiihhshs…debe ser el señor del lado que otra vez llega borracho.
Pero abuelita allí no hay nadie desde que paso todo eso...
No hables, nos pueden escuchar.
Estoy segura que escuche algo, mas vale estar alerta.
Abuelita deberíamos ir a vivir al campo
No seas tonta niña, allí no sobreviviríamos un día.
Pero mi papá decía que en ese lugar las personas eran muy felices.
Eso era otro tiempo, y has silencio.
¿Oíste? Ahora si ¿lo oíste?
No,
Pero si fue muy duro el ruido, viene de arriba, ya lo creo, es ese escritor.
Abuelita arriba no vive nadie
Eso es lo que tú crees, pero ese hombre todas las noches en su computador escribe historias horripilantes.
Será maquina de escribir abuela.
Eso, como se llame. Dicen que es muy mala persona y que no cree en dios. Pero bueno en esta época quien cree en él.
Abuela tengo hambre…. ¿cuando termine la guerra podemos comprar un helado?
No seas tonta niña, las guerras nunca se acaban. Alguien debe de estar por allí. De pronto quiere entrar a la cocina, sorpresa que se dará, no hay ni un grano de arroz, si hasta los ratones decidieron no volver.
¿Y abuelita cuando se acabara el mundo?
¿Quién te esta metiendo esas ideas?, nunca, el mundo no acabara, la gente dijo algún tiempo eso, pero todo fue para que la gente creyera en algo y dejaran la pereza, porque si no se inventan esos cuentos nadie trabaja.
Quizás sea algún soldado
A lo mejor, debe buscar donde esconderse.
¿no le tienes miedo a la muerte?
La muerte me da igual
estoy segura que escuche algo… ya se durmió esta niña, será mejor descansar.
¿abuelita por qué tenemos que dormir con estos señores?
Niña , creí que estabas dormida, además tu eras la que me decía que no había nadie.
Es que ya le veo la cara al de arriba, al escritor.
Te dije que era él, debe estar escribiendo algo, por eso el ruido.
Pero si esta requietico.
Eso aparentan esas personas, pero vaya uno a saber, unos escriben pendejadas y los otros se matan por ellas.
Pero el borracho esta asomando su mano.
Sin vergüenza ese, su mujer y sus hijos muriéndose de hambre.
¿y abajo vive gente?
El carnicero, la profesora y un estudiante que viene de muy lejos.
Debemos de incomodarlos.
En estos momentos a nadie le importa la comodidad
¿cómo se llaman?
¿quiénes?
Todos esos, el escritor, el borracho, los que están con nosotros.
A nadie le interesa como se llaman y menos a nosotros debe importarnos.
Quiero mi muñeca, está por allá.
No podemos movernos, los demás se molestarían mucho, no ves cómo nos fastidian con sus ruidos.
Abuela, siento algo caliente que se escurre por mi vestido.
Debe ser ese escritor, que siempre que no puede escribir se corta las venas y nosotros, claro, recibimos sus porquerías, pero explicaría el ruido, la gotera.
Debajo siento como una cabeza.
Es la del estudiante que vino a estudiar y le dejaron la cabeza como trofeo para que se la llevara entre sus manos.
¿está muerto?
Niña, ya te dije que no te dejes meter ideas raras en la cabeza, la muerte es una fábula, además cómo puede saberlo él, y nosotros ¿cómo sabemos que no lo estamos?
Pero pensamos.
Quién te dijo que los muertos no piensan.
¿Cuánto tiempo esperaremos aquí?
No sé, depende de muchas cosas, hasta que encuentren un lugar que se acomode a nosotros.
y ¿mis padres estarán allí?
Primero debemos buscar nuestros nombres.
Me estoy aburriendo.
Otra vez ese golpe ¿lo escuchaste?
No. Pero el borracho esta más cerca igual que el escritor, parecen tocarme.
Si llegan a tocarte grita fuerte.
No puedo.
Ya verán como se arrepentirán.
Abuelita parece que llueve.
Si, pero es negra esta lluvia.
No puedo ver nada.
Pero el ruido ha cesado.
Me rasca un brazo, tengo como animalitos en mi piel.
Deben ser las pulgas, debimos comprar ese insecticida que vendía el gitano ese.
Abuelita, no te oigo, háblame más fuerte.
…
….